Es ist nur das Geäst der Bäume,
das herbstentlaubt 
im Wind sich biegt

Es ist nur der Schleier ihrer Blüten,
der wie Seide
auf den Wiesen liegt

Es sind nur Tannenzapfen, 
die laut auf Dächer fallen,
wenn der Wind sie von den Ästen weht

Es ist nur eine alte Weide, 
die gespenstig und verlassen
dort am finstren Weiher steht

Und doch, ich hör ein Lied 
in allen Dingen,
das euch vielleicht verborgen bleibt

Bin nur ein Gärtner, 
der ganz still
vom Lied in allen Dingen schreibt

Und wenn ihr's hört, 
das Lied, die Worte
dann kommt zu mir und lauschet still

Bin nur ein Gärtner 
von der alten Sorte,
der nichts andres hat und will.