Es ist nur das Geäst der Bäume,
das herbstentlaubt
im Wind sich biegt
Es ist nur der Schleier ihrer Blüten,
der wie Seide
auf den Wiesen liegt
Es sind nur Tannenzapfen,
die laut auf Dächer fallen,
wenn der Wind sie von den Ästen weht
Es ist nur eine alte Weide,
die gespenstig und verlassen
dort am finstren Weiher steht
Und doch, ich hör ein Lied
in allen Dingen,
das euch vielleicht verborgen bleibt
Bin nur ein Gärtner,
der ganz still
vom Lied in allen Dingen schreibt
Und wenn ihr's hört,
das Lied, die Worte
dann kommt zu mir und lauschet still
Bin nur ein Gärtner
von der alten Sorte,
der nichts andres hat und will.
